Pause de midi. Entre deux courses de Noël, MrChéri et moi déjeunons sur le pouce dans une sandwicherie quelconque. Nous parlons, nous mangeons, rien d’exceptionnel, nous l’avons fait et le referons bon nombre de fois… quand soudain, je la vois.

Cette vieille dame, à la table à côté, qui mange avec sa fille. Elle n’a pas quitté son manteau, elle se tient un peu voutée, elle croque avec peine dans un gros morceau de pain qu’elle tient de ses mains sèches et usées. Elle est pourtant plus grande, elle est pourtant moins vieille. Elle n’a pas les cheveux si blancs. Son visage est à moitié caché, elle ne lui ressemble pour ainsi dire pas. Alors pourquoi me rappelle-t-elle autant ma Mamisa ?

Une boule s’est formée dans ma gorge. Mon sandwich n’a plus le moindre goût, la part de gâteau basque de MrChéri ne me fait plus envie. Mes yeux me brûlent. Je ne m’attendais pas à cette vague de tristesse sortie de nulle part et qui m’envahit brusquement.

Je ne suis plus dans ce centre commercial. La foule a disparu. MrChéri aussi.

Je suis dans ce petit restaurant, à Casablanca, en avril dernier. Devant un gratin de poissons. Avec ma Mamisa. Riante. Vivante.

Putain, qu’elle me manque.

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