Je peste un peu contre la technologie, ce week-end. La visite du Palais Garnier était sublime et magique, et je m’en suis donné à coeur joie. J’ai mitraillé de photos là où c’était autorisé (pas partout, malheureusement), à l’aide du reflex 550 de Sony, prêté pour l’occasion. Dans la petite fenêtre de visualisation de l’appareil, j’ai eu l’impression d’en avoir réussi quelques unes, et j’étais plus qu’impatiente de les voir en plus grand, et de les partager avec vous…
Oui, je sais, ça ne parle que de bouffe sur ce blog ces temps-ci (et aussi de robes qui rétrécissent mystérieusement, ceci expliquant peut-être cela). Mais que voulez-vous, l’hiver approche, les jours raccourcissent, il faut ce qu’il faut pour résister ! Et chez moi, la bouffe, c’est sacré. A tel point qu’il ne me faut pas plus qu’un tout petit pot de confiture pour me mettre en transe. Mais attention, pas n’importe quelle confiture… la meilleure confiture du monde, ni plus, ni moins. La confiture de figues Aïcha.
Berlin, 9 novembre 1989. Il y a tout juste 20 ans, sous mes yeux ébahis, le Mur de la Honte s’effondrait en direct, là, à la télévision. Je me souviens de mes larmes de joie et du coup de fil hystérique passé à mes amies S et K, mes comparses de cours d’Allemand LV1. Nous n’en croyions pas nos yeux. Dire que le printemps précédent, nous étions sous les miradors, le long d’une obscure frontière barbelée au nord de Hambourg, à frissonner en regardant de l’autre côté, la terrifiante RDA. Un vent d’espoir et de liberté a soufflé dans le salon familial, ce soir-là. J’aurais donné mon jeans neige et mon blouson Chipie pour m’en échapper et aller festoyer sur les rues berlinoises, au milieu des étudiants des deux Allemagne.
L’été, pour notre famille loin des nôtres, c’est un peu la grande transhumance autoroutière. Et vas-y que je te traverse la France du nord au sud, de l’ouest à l’est, et en sens inverse. Rien que cette année, nous avons comptabilisé 4000 kilomètres en un peu moins de 3 semaines, nos vacances commençant en beauté avec un Bretagne-Aubagne d’une traite. 1100 kilomètres, onze heures de bagnole d’une traite, et sous les orages s’il vous plaît.
A moins que ce ne soit l’autre pays de la blague ? En tout cas, à Salins les Bains, les mines de sel en ont inspiré plus d’une (de blague) :
(vraiment ?)
(c’était les soldes, mais c’était fermé… je n’ai donc pas cédé à la mode jurassienne !)
(qui a dit encore heureux ?)
J’ai beau faire une vraie cure de légumes chez Belle-Maman…
J’ai beau faire mes 5 Tibétains scrupuleusement tous les matins…
J’ai beau m’acharner avec ma ceinture Slendertone (niveau 4, force 50, 30 minutes par jour, je frôle la crise d’épilepsie à chaque séance)…
… j’ai quand même l’impression que mon tour de taille ne va pas résister à ce petit séjour jurassien. En même temps, quand on voit la propagande qui circule sur les routes de la région, il ne faut pas s’étonner !
Le coin de Jura où je passe mes vacances, ce n’est peut-être pas la dernière destination à la mode, on est même limite dans un trou paumé, la connexion internet est dure à trouver et les cinémas ne sont même pas climatisés.
Mais pour vraiment se reposer, je n’ai pas encore trouvé mieux que la maison de mes beaux-parents, sur les premiers contreforts du Jura.