Mon petit doigt me dit que j’ai été bien inspirée de boucler mes courses de Noël hier…

Ne nous laissons pas abattre par ce froid, voici les 5 gagnantes du jeu Au Tableau ! : Isabella, Camille, Béalapoizon, Petit Bruit et Anno ! (Maître Nadjar peut aller vérifier la vidéo là). Bravo girls !! Un petit mail avec vos coordonnées postales, et je transfère tout ça à Kinigame.

Il m’est arrivé un truc drôlement pas cool, dans la nuit de samedi à dimanche. J’ai flirté d’un peu trop près avec le carrelage et me voilà pourvue d’une belle bosse à l’arrière du crâne, accompagnée d’une cohorte d’étoiles clignotantes devant les yeux. Comme dans les bandes dessinées.

Pourtant la soirée avait bien commencé. Petitou bien remis de sa maladie, la petite famille au grand complet s’est retrouvée autour de la table pour un dîner sans prétention. Une fois les Korrigans couchés, MrChéri a regardé le match de foot d’un œil, tandis que de mon côté, je me tapais quelques épisodes de la première saison de Californication. Un samedi soir banal et tranquille, en quelque sorte.

Un peu avant minuit, je me suis couchée, j’avais un peu mal au ventre, mais sans plus. Par contre quand je me suis réveillée, tremblante et en sueur vers 2h du matin, c’était une tout autre histoire. Il a bien fallu me rendre à l’évidence : mon fiston m’avait refilé sa fichue gastro.

Ensuite, je ne sais pas trop ce qui s’est passé. J’ai voulu sortir des toilettes pour retourner me coucher, et pfuit, sans savoir comment, un instant après je me suis retrouvée allongée au milieu du salon, tétanisée sur le carrelage, MrChéri au dessus de moi, l’air super inquiet, me tenant la main. Et la douleur a commencé à poindre, petit à petit, derrière ma tête.

J’ai compris alors que j’étais tombée dans les pommes (sans les pommes pour amortir, et c’est bien dommage), en réveillant, au passage, toute la maisonnée. Je ne sais pas de quelle hauteur je suis tombée (je ne suis pas bien grande de toute manière), si j’étais debout ou à genoux au moment du malaise, mais je peux vous dire que notre carrelage, c’est du costaud, et que contrairement à ce que l’on dit, ma caboche n’est pas si dure que ça.

Au final, si cette gastro fulgurante n’a finalement pas duré plus de 6 heures, ça fait deux jours que je me traîne comme une mamie, avec la tête qui tourne, et une tension qui joue au yoyo. Deux jours que je passe mon temps au fond du lit, à tater ma bosse mutante avec circonspection, et à gober du paracétamol par paquet de douze. J’en ai perdu l’apétit. Même le chocolat ne me fait pas envie. C’est dire si la situation est critique !

(C’est bête, j’avais prévu un petit concours pour les enfants hier aprem… on remet ça à demain, si vous le voulez bien ?)

Edit de 19h : pour rassurer celles qui s’inquiétaient dans les coms, une petite précision : je sors de chez le médecin, plus de peur que de mal. Mais je reste sous surveillance pendant encore quelques jours, et au moindre coup de mou (mal de tête plus intense ou trouble de la concentration), j’ai une ordonnance pour passer un scanner. Et comme j’ai une tension de femmelette (c’est ce qui a causé mon malaise), j’ai droit à un traitement de cheval pour me rebooster un peu. Vala !

On ne peut pas dire que je me tiens une patate atomique ces derniers temps. On pourrait par contre aller jusqu’à dire que j’ai le moral au ras du legging et que je ronchonne plus souvent qu’à mon tour. La faute au mois de novembre, la faute à certains soucis familiaux, la faute à quelques menues contrariétés que j’ai plus de mal à gérer que d’habitude. Bref, on ne va pas s’étendre dessus pendant des heures, ça ne servirait à rien, sinon à s’enfoncer encore un peu plus dans cette simili déprime pré-hivernale, beurk.

N’empêche, avec tout ça, je ne rêve que d’une chose, me coller sous la couette et me faire oublier jusqu’au mois d’avril prochain. Ou alors me transmuter en hibernatus des steppes bretonnes (et faire peur aux enfants).

J’étais dans ce magnifique état d’esprit vendredi dernier, à l’heure de partir pour mon cours de danse classique. Dehors, il pleuvait, et il faisait déjà nuit noire. J’ai bien pensé quelques instants faire ma cancre et sécher mon rendez-vous hebdomadaire, mais un bon coup de pied auto-administré au derrière (excellent pour s’échauffer les quadriceps) a fini de me décider d’enfiler mes demi-pointes et d’arrêter de me lamenter sur moi-même.

Une fois dans la grande salle éclairée, face au miroir, la main sur la barre, j’ai su que j’avais pris la bonne décision.

La pianiste a commencé à jouer, et guidées par notre professeur, nous avons enchaîné les exercices.

Demi-plié, grand plié. Penché en avant, cambré.

Au fur et à mesure que mon corps se chauffait, que les muscles se déliaient, ma tête se débarrassait enfin de tous ces encombrants nuages.

Dégagés, ronds de jambe, fondus et arabesques.

Je transpirais et j’avais envie de sourire, enfin.

Une heure et demie pour faire le vide, et repartir du bon pied…

Je ne sais pas dans quel état je serais si je n’avais pas la danse comme passion. Trois cours par semaine, ça peut paraître beaucoup, en fait c’est tout juste suffisant. Tant que le corps suit, il faut que j’en profite. Je n’ai jamais regretté de m’être un peu forcée à aller en cours. Mais j’ai toujours eu des remords quand je ne l’avais pas fait. Tous les sportifs connaissent cette sensation magique, cette déferlante d’endorphines quand le corps est à la peine. Cet étrange sentiment d’être accro, de ne plus pouvoir s’en passer. On en chie sur le moment, mais putain, qu’est-ce qu’on est bien après…

(vivement ce soir, tiens…)

Grande frileuse devant l’éternel, et blogueuse compulsive, je ne pouvais pas passer à côté de l’info : le géant Uniqlo, non content d’ouvrir un “flagship” en plein coeur de Paris, vient de lancer sur le marché français sa gamme HeatTeach, sorte de Damart à la japonaise, basique et chic, aux mille et unes couleurs. Comme je n’en avais pas trouvé lors de mon dernier passage dans la capitale, je guettais l’ouverture de la boutique on-line, bien décidée à tester cette fibre “miraculeuse”.

Ça n’a pas tardé. Alertée par les blogs de Walinette et GinFizz, je me suis précipitée sur le site, la carte bleue en ébullition, et je me suis commandé deux sous-pulls, trois débardeurs et un legging, histoire de ne plus jamais avoir froid de ma vie. Je devais partir en long week-end, mais Katia avait attendu deux semaines la livraison de sa commande, je pensais recevoir mon paquet bien après mon retour.

Loupé.

A mon retour, mardi soir, j’avais un petit avis de passage de DHL dans ma boîte aux lettres. Pas grave, me dis-je, la manip’ pour se faire re-livrer a l’air bête comme chou, il suffit d’aller sur le site, rentrer ses références de colis, et reprogrammer la livraison. Fastoche. En cinq minutes, c’était fait.

Mais en jetant un œil sur la récap’ de ma commande et sa feuille de route, j’ai eu quelques surprises. Regardez un peu ça :

(cliquez pour voir en plus grand)

Bon, déjà ma commande est expédiée de Tokyo. Naïvement, je pensais que la marque ayant pignon sur rue dans notre capitale, ils géraient l’e-shop français d’un entrepôt situé quelque part en banlieue parisienne. Ce n’est visiblement pas le cas. Mais bon, après tout, je ne suis pas une pro de la gestion commerciale, alors pourquoi pas ?

C’est ensuite que ça se corse. Mon colis arrive à Paris. Cool. Sauf que quelques heures après, il est envoyé à Bruxelles puis comme si ça ne suffisait pas, à Leipzig ! Youhou les mecs, moi j’habite à l’Ouest, hein, là où le soleil se couche le soir, pas en ex-RDA ! Faudrait ptêtre voir à réviser votre géo, non ?

La blague dure quand même deux jours avant la réexpédition sur le sol français, à Nantes. Ouf, on touche au but, Vannes n’est plus très loin.

Alors bon, je ne sais pas, je ne suis pas non plus une pro du frêt international, mais ça ne vous semble pas un peu bizarre cette histoire ? C’est moi, ou c’est géré en dépit du bon sens ? Que de kilomètres et d’énergie gaspillés. Ceci dit, la feuille de route explique à elle seule les frais de port prohibitifs (environ 10€). En tout cas, en 8 jours, j’avais mon colis chez moi. Je serais curieuse de savoir par où est passé celui de Katia, vu qu’il a mis 15 jours à être livré !

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Ah, et sinon, Uniqlo HeatTech, c’est comment ? Ben ça marche ! C’est assez bluffant d’ailleurs, car la maille est toute fine, mais l’avant-après est sans appel : ça tient chaud, vraiment chaud. C’est tout doux, c’est fin, ça sèche à la vitesse de la lumière, et pas d’électricité statique quand on le retire. Par contre, c’est très (trop ?) moulant, je les garde donc soigneusement planqués sous mes fringues, pour éviter l’effet bourrelet apparant…

Si les deux jours qui viennent de passer ont été riches en évènements inattendus et en émotions fortes, les trois suivants vont se révéler bien plus dans la norme. Nous quittons nos habits d’aventuriers de pacotille pour endosser ceux bien confortables de touristes lambda en capitale irlandaise.

Néanmoins, notre réveil ce dimanche matin nous réserve une petite surprise : il a neigé durant la nuit, et Dublin l’endormie est revêtue d’un léger manteau blanc. Après un bon “petit” Irish Breakfast englouti bien au chaud à l’hôtel, nous sortons braver le froid et les trottoirs glissants. Nos pas nous mènent à un petit square, Garden of Remembrance, qui honore la mémoire des insurgés, qui en 1916 se sont battus pour l’indépendance de l’Irlande. Les images de notre guide nous promettaient du vert, beaucoup de vert, nous y trouvons du blanc, du gris, de la glace. Mais en regardant attentivement, en grattant un peu la glace, la couleur est bel et bien présente…

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J’ai vraiment cru qu’on ne poserait jamais les pieds sur le tarmac de l’aéroport de Dublin, vendredi dernier. Ce n’est pourtant pas faute de s’être levé à 5h du matin, d’avoir avalé à la va-vite un bol de thé et quelques céréales, chargé hâtivement nos valises dans le coffre de la voiture et roulé dans la nuit glacée sur une route totalement déserte. Arrivés à Nantes une heure et demie avant le départ (supposé) de l’avion, les premiers ou presque à checker nos bagages et retirer nos cartes d’embarquement, nous nous précipitons pour passer la douane, et comme des gosses impatients au matin de Noël, nous frétillons d’enthousiasme sur nos strapontins à l’idée de partir, enfin, tous les deux, en amoureux, pour une destination qui me faisait rêver depuis longtemps, et que MrChéri brûlait d’envie de me faire découvrir.

Au fur et à mesure que le jour blafard se lève, la salle d’embarquement se remplit doucement. Aux hommes et femmes d’affaires ont vite succédé de petit voyage en Irlande.

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Dites donc, il paraîtrait que Merci Pour Le Chocolat serait en fait un blog photo. Comme je m’en voudrais de contredire un(e) journaliste qui a vraisemblablement effectué un véritable travail d’investigation au péril de sa vie, qu’à côté les correspondants de guerre à Gazah ont l’air de boire des cocktails sur la terrasse de la piscine du Club Med de Palavas les Flots, je m’exécute et je fais prendre l’air à mon reflex chéri…

Il a fait très froid cette nuit, et ce matin, nous avons eu le plaisir de découvrir le jardin tout givré, comme saupoudré de sucre cristallisé. Évidemment, en Bretagne nous sommes des petits joueurs quand on voit la vraie neige qui est tombée sur une bonne partie du reste de la France, mais un petit -5°C à l’aube suffit pour que le paysage se fige, enchanteresque. Je serai toujours fascinée par la subtile géométrie des cristaux de glace, je crois…

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